致聊城人：奔他乡 莫相忘

　　昨天是正月初六，咱聊城有句老话，叫做“三六九，往外走”。

　　昨天的你，也许刚刚装点好行囊，走向远方;昨天的你，也许已经到达远方，为了生活，或者心中的梦想。

　　走出家门的那一刻，我猜你不敢回头，因为你害怕止不住泪流：

　　母亲的青春飞扬，已变成满头白霜;父亲的高大伟岸，已步履蹒跚，甚至连走带喘;一年见不了几次的孩子，年前向你投来的，竟是陌生的眼光。

　　我们所有的努力，都是为了团圆;可是这团圆，竟如此短暂。

　　昨天，依然鞭炮齐鸣——初六，开业的好日子。你听着这此起彼伏声，沉浸在回忆里。

　　春节前，你也是伴着这鞭炮声到家的。街道依旧，乡音依然，同你打招呼的叔婶笑得还是那么甜。只是，满大街奔跑的半大孩子，你不认识几个，也没有几个认识你。

　　这群孩子围成一个圈，蹲着、弯着腰，颤抖抖地点燃了一支鞭炮，然后捂着耳朵，跑到远处——他们都盯着鞭炮，眼睛放光，有一丝恐惧，但更多的是期待与欣喜。

　　“咣”的一声，鞭炮响了，你看到自己和小伙伴们嬉笑着、打闹着，又摆上了另外一支鞭炮。

　　这样的情景，已经过去了十年、二十年、抑或三十年?孩子，还是这样年龄的孩子;鞭炮，还是那么清脆响亮。只是，已不是你，也不是我。

　　母亲说，把你养大了，却养成了客人;家，已经变成临时歇脚的客栈。

　　她执意给你下了碗面条，“起身饺子落身面”，其实你一点儿都不饿。你也不知道，家乡怎么仿佛成了异乡。

　　父亲放好你的行李，告诉你，家乡又娶了几位新人还添了几座新坟。

　　你记得，隔壁的五爷高门大嗓，爱说爱笑爱闹，每年拜年都是他最欢腾。但是今年，他连家门都没有出。他站在堂屋里跟你说话，给你倒茶、让你抽烟，只是他声音低了好多，眼睛也已经浑浊。

　　你想，异乡认识你的人越来越多;而家乡熟悉你的人，慢慢在凋落……

　　过年，总少不了一碗水饺、一份贡品、一杯水酒。一碗水饺，饱含亲情;一份贡品，满是虔诚;一杯水酒，叙出少年时代开始的友情。

　　又是一阵鞭炮声，把你从沉浸的思绪里拉回现实。你想，有些梦注定在远方。

　　也许你在北方的某座城市，只有一张小床，简单的行囊;也许你在南方的某座城市，已小有成就，买了车正准备买房;也许你就在聊城，让梦想，生根发芽在生你养你的家乡。

　　你想，无论多远多近的异乡，只要有梦想，就是远航的方向。你知道，年华不停流逝，但梦想永远不老;你知道，霜雪会渐染鬓角，但追梦的人不曾放下号角。

　　你知道，这些离愁别绪，要深埋在心底。我们饱含深情，但不于此戚戚。我们坚定的目光，迎接的是明天璀璨的太阳。

　　然而，无论梦想多么辉煌，没有家就没有方向。我们懂得，筑梦的力量，永远来自家乡。

　　“长亭短亭莫相送，夕阳未老更远行。”无论身在何处，我们都是聊城人;无论我们走多远，总有家乡人把你挂牵。

　　我们胸怀梦想，更心念家乡;我们长夜相思，但我们不诉离伤!

　　(文/王文波）